Sou lento como um poente que alcança as lâmpadas deste tecto falso. Coço os meus pensamentos com a lâmina fingida de um copista barato que se vende por pouco em feiras de rua. Aliso a calçada com o meu fingido plano de emboscada a Norte, onde descubro a mentira maior. Os joelhos arqueiam ao serviço desta causa desconhecida, num arrependimento branco de vontade bruta. Solto sobre mim mesmo o fogo vivo de uma arma antiga e doente.